Сострадание

        (1)Небо за­во­лок­ло злыми ту­ча­ми, дождь пе­чаль­но ко­ло­тил в стёкла и на­го­нял на душу тоску. (2)В за­дум­чи­вой позе, с расстёгну­тым жи­ле­том и за­ло­жив руки в кар­ма­ны, стоял у окна и смот­рел на хму­рую улицу хо­зя­ин го­род­ско­го лом­бар­да По­ли­карп Семёнович Иудин.

(3)«Ну что такое наша жизнь? — рас­суж­дал он в уни­сон с пла­чу­щим небом. — (4)Что она такое? (5)Книга какая-то с мас­сой стра­ниц, на ко­то­рых на­пи­са­но боль­ше стра­да­ний и горя, чем ра­до­стей… (6)На что она нам дана? (7)Ведь не для пе­ча­лей же Бог, бла­гой и все­мо­гу­щий, со­здал мир! (8)А вы­хо­дит на­о­бо­рот. (9)Слёз боль­ше, чем смеха…»

(10)Иудин вынул пра­вую руку из кар­ма­на и по­че­сал за­ты­лок.

(11)«Н-да, — про­дол­жал он за­дум­чи­во, — в плане у ми­ро­зда­ния, оче­вид­но, не было ни­ще­ты, про­даж­но­сти и по­зо­ра, а на деле они есть. (12)Их со­зда­ло само че­ло­ве­че­ство. (13)Оно само по­ро­ди­ло этот бич. (14)А для чего, спра­ши­ва­ет­ся, для чего?»

(15)Он вынул левую руку и скорб­но провёл ею по лицу.

(16)«А ведь как легко можно было бы по­мочь люд­ско­му горю: сто­и­ло бы толь­ко паль­цем ше­вель­нуть. (17)Вот, на­при­мер, идёт бо­га­тая по­хо­рон­ная про­цес­сия. (18)Ше­стер­ня ло­ша­дей в чёрных по­по­нах везёт пыш­ный гроб, а сзади едет чуть ли не на вер­сту ве­ре­ни­ца карет. (19)Фа­кель­щи­ки важно вы­сту­па­ют с фо­на­ря­ми. (20)На ло­ша­дях бол­та­ют­ся кар­тон­ные гербы: хо­ро­нят важ­ное лицо, долж­но быть, са­нов­ник умер. (21)А сде­лал ли он во всю жизнь хоть одно доб­рое дело? (22)При­грел ли бед­ня­ка? (23)Ко­неч­но, нет… ми­шу­ра!»

— (24)Что вам, Семён Ива­ныч?

— (25)Да вот за­труд­ня­юсь оце­нить ко­стюм. (26)По-моему, боль­ше шести руб­лей под него дать нель­зя. (27)А она про­сит семь; го­во­рит, де­тиш­ки боль­ны, ле­чить надо.

— (28)И шесть руб­лей будет мно­го­ва­то. (29)Боль­ше пяти не да­вай­те, иначе мы так про­го­рим. (30)Толь­ко вы уж осмот­ри­тесь хо­ро­шень­ко, нет ли дыр и не оста­лись ли где пятна…

(31)«Нда-с, так вот — жизнь, ко­то­рая за­став­ля­ет за­ду­мать­ся о при­ро­де че­ло­ве­ка. (32)За бо­га­тым ка­та­фал­ком тя­нет­ся под­во­да, на ко­то­рую взва­ли­ли сос­но­вый гроб. (33)Сзади неё плетётся, шлёпая по грязи, толь­ко одна ста­ру­шон­ка. (34)Эта ста­руш­ка, быть может, укла­ды­ва­ет в мо­ги­лу сына-кор­миль­ца… (35)А спро­сить-ка, даст ли ей хоть ко­пей­ку вот та дама, ко­то­рая сидит в ка­ре­те? (36)Ко­неч­но, не даст, хотя, может, вы­ра­зит свои со­бо­лез­но­ва­ния… »

—(37)Что там ещё?

— (38)Шубку ста­ру­ха при­нес­ла… сколь­ко дать?

— (39)Мех за­ячий… (40)Ни­че­го, креп­ка, руб­лей пять стоит. (41)Дайте три рубля, и про­цен­ты, ра­зу­ме­ет­ся, вперёд… (42)«Где же, в самом деле, люди, где их серд­ца? (43)Бед­ня­ки гиб­нут, а бо­га­чам и дела нет…»

(44)Иудин при­жал лоб к хо­лод­но­му стек­лу и за­ду­мал­ся. (45)На гла­зах его вы­сту­пи­ли слёзы – круп­ные, бле­стя­щие, кро­ко­ди­ло­вы слёзы.

(по А.П. Че­хо­ву*)

*Алек­сандр Пав­ло­вич Чехов (1855–1913) – рус­ский пи­са­тель, про­за­ик, пуб­ли­цист, стар­ший брат Ан­то­на Пав­ло­ви­ча Че­хо­ва.